Sin premonición

Calle 53

2011-02-20T20:16:00.000-08:00

Los números son un punto débil en algunos seres humanos. Así lo eran para Natalia que dice, o por lo menos a eso se refieren sus estudios, tiene un encanto por las letras.
Natalia vive en el departamento 1ero D,N°688 en la calle 53 entre 8 y 9.
D es la cuarta letra del alfabeto, pero bien podría ser la inicial de alguien a lo que ella llamaría su completo.
688, todos números pares, siempre uno se siente más comfortable con aquellos números que son divisibles en dos. Pero aquí viene otro punto: La calle 53 sigue después de la calle 51 porque en La Plata no existe la calle 52, ya que se ve reemplazada por grandes obras de gobierno. Justo por esa calle 53, al bajar del departamento y poco antes de la Plaza San Martín, Natalia se encuentra todos los días a un viejo sentado en un portón al lado del club deportivo de Estudiantes.
En cada ocasión que Natalia pasaba el viejo estaba fumándose un cigarrillo con una Quilmes al lado, o sino se encontraba preparándose una torta con pan y jamón, o en los mejores de los casos comiéndose una empanada. ¿De dónde sacaba los cigarros, la Quilmes y la comida si pasaba todo el día en el Portón? Me pregunto si él habrá descubierto algo de los números.

A Terceira Lâmina

2011-01-21T11:56:00.000-08:00

No sé portugués pero me parece que tiene buena letra

É aquela que fere
que virá mais tranqüila
com a fome do povo
com pedaços da vida
com a dura semente
que se prende no fogo
de toda multidão
acho bem mais
do que pedras na mão
dos que vivem calados
pendurados no tempo
esquecendo os momentos
na fundura do poço
na garganta do fosso
na voz de um cantador
e virá como guerra
a terceira mensagem
na cabeça do homem
aflição e coragem
afastado da terra
ele pensa na fera
que o começa a devorar
acho que os anos
irão se passar
com aquela certeza
que teremos no olho
novamente a idéia
de sairmos do poço
da garganta do fosso
na voz de um cantador

la bersuit..y otras cosas

2010-11-11T18:58:00.000-08:00

Aquí como en México también hay leyendas. Uno piensa en Argentina y lo primero que se viene a la mente es: tango, Maradona, Evita. Pero es clarísimo que incluso canciones tan populares como La argentinidad al Palo cobran más sentido,al menos para mi. Primera estroFa:

"La calle más larga,
el río más ancho,
las minas más lindas del mundo...
El dulce de leche,
el gran colectivo,
alpargatas, soda y alfajores..."

Y por acá están mis impresiones, "La calle más larga" oséase la avenida 9 de julio. quizás no sea la más larga, pero creo que si es una de las más anchas, incluso a veces hasta es preferible hacer varias combinaciones de subtes (metro) para evitar cruzar esa calle, sin embargo con un poco de paciencia se cruza y rápido, ya me tocó que varias veces al equivocarme de dirección tengo que dar la vuelta y regresar.

Ahora, "el río más ancho" pues supongo que habla del Río que no es río, es decir, el Río de la plata. Para mi este río -o pedacito de mar- es gris, aunque según algunos uruguayos es verde.

"las minas más lindas del mundo..." pues sobre esto puedo decir, si, si son bonitas.

"El dulce de leche". Ay dios mio, qué bonito invento esto del dulce de leche. Nomás que yo no sé cómo, ligando con la frase anterior, muchas chicas tienen bonita figura habiendo tanta adicción a este postre. Quiero recalcar que aquí a todo le ponen dulce de leche, es decir, la mayoría de los panes dulces tienen por dentro relleno de dulce de leche o cobertura de dulce de leche.

Ya en las últimas palabras de la estrofa pues tengo comentarios únicamente sobre los alfajores. Uf, he sustituido la falta de mandil con los alfajores. Los primeros días de mi llegada los vi, pero no los probé, y al momento de hacerlo, shin, fuecomo un primer cigarrillo. Ya hoy en día no los como a diario, como que me cansó su sabor. Los alfajores,podría decir que es como un mamut, digo en la forma es parecido y sólo que el relleno es de... dulce de Leche. Quisiera decir también que la industria Oreo ya sacó a la venta acá Alfajores marca Oreo, muchos de acá pensaban que los alfajores era una cosa mundial, que había en todas partes, pero no.Anécdota: un amigo de un amigo estaba en tal depresión que se compraba una caja de alfajores y se comía uno tras otro viendo la tele... le llamaban el Cara de Alfajor. Mas o menos así sería la imagen:

Los países invisibles

2010-10-22T21:36:00.000-07:00

"Viajo, por primera vez en muchos años, para comprobar que casi todo ueda ya en mi ciudad. El viaje comienza a ser imposible. Lo visible- que es lo que ha sido globalizado-crea un suburbio de dimensiones planetarias. El contenido del mundo, la posibilidad de ver algo, queda rezagada. Acoso sólo quede ver a los países invisibles. Es posible que en ellos se encuentre una de las pocas vías a la frontera. O, trsitemente, ya no quede nada,sino la copia ruin del original arruinado."

Eduardo Lalo.

"La vida está en otra parte"

2010-10-05T20:59:00.001-07:00

No. No me he leído a Kundera, pero me llama la atención este título, porque muchas veces dejamos nuestro rastro en cualquier lugar que habitamos, más que habitarlo el espacio real se convierte en una posibilidad para penetrar en nuestras peores y mejores subjetividades.Por lo tanto ahora que octubre me viene invadiendo los días de manera desorbitante me extraña, pero a la vez me maravilla. Octubre = primavera, el tiempo se desfigura y caemos en lo más absurdo de las inversiones. Las estaciones han caído sobre mi en estos días, que ya se convirtieron en meses.

Bitácora:

Mudanza, desastres culinarias, exquisitez, buena compañía.
Sol, Mosquitos, Esther.

Me es inevitable hacer analogías, y es por eso que este día regresó Esther, ella ahora estaba calmada pero trae consigo un poco del torbellino de hace tres años, lo cual me hace reconsiderar y dar una vuelta de tuerca para no caer en lo mismo. Por eso al escucharla tan tranquila, me hace pensar en lo mismo, en que es octubre y acá ya sale el sol más temprano :).

2010-08-23T19:06:00.000-07:00

"Para qué me curan el dolor de muelas, mientras pueda haber el dolor de ausencia"

2010-08-21T23:36:00.001-07:00

Si perdiera la razón me gustaría ser una loca feliz.

Meridiano V

2010-08-16T07:46:00.000-07:00

Meridiano V es el nombre de un lugar misterioso. Este fin de semana me la he pasado en el Meridiano V. Llegamos A y yo esperando encontrar lo que el mapa había prometido, bares y restaurantes, teatro callejero y feria de artesanías. Pero no. El lugar estaba bien muerto, tanto que los árboles pelones y el viento frío no ayudaban mucho.
Lo único que encontramos en ese lugar fue una vieja estación de ferrocarril.
El segundo día, regresé con la esperanza que esta vez el meridano V hubiera cambiado de tono y de ambiente, y no,llegamos y seguía desolado el lugar, pero me tocó ver un show buenísimo de una cantante de tango que se llama Sonia G. hasta casi casi me hice pasar por la representante del IMCA para decirle que tenía que ir a algún festival de nuestros lares.
El tercer día, regresé ahora con más gente. El meridiano V en efecto había cobrado vida. los 3 o 4 bares que están por la cuadra 17 y 71 estaban llenos. Ahora sí entramos a la vieja estación de ferrocarriles y oh sorpresa, sí es un lugar cultural, bueno lo tienen unos okupas pero al parecer hay muchos cursos de teatro,danza, artes plásticas, etc. etc. Terminé viendo en la vieja estación una proyección de Vértigo de Alfred Hitchcock y sí, me atrapó bastante esa película y el lugar. En fin el meridiano V es un lugar extraño como su nombre.

Comienza la función

2010-08-14T12:36:00.000-07:00

La semana pasada Amícola nos preparó un delicioso pure de manzana y una carne de puerco y nos dejó pasar a su casa. Después de la comida fue al grano y nos dio un montón de libros los cuales tenemos que tomar nota por si nos interesa para nuestra tesis pero aparte, nos dejó un material el cual tenemos que presentar leído para el próximo miércoles para exponer el artículo enfrente de todos los demás alumnos los cuales no conozco ni tengo idea si serán de doctorado o no. el tema que me toco se titula así: La actuación de Guto. Notas sobre el travestismo en la vida cotidiana.

Primero, reconozco mi ignorancia hacia el tema de literatura queer. y mucho más sobre el travesti.Siempre tuve el error de pronunciarlo así: trasvesti. Espero que para el miércoles se mequite esa maña.

Segundo,le di una oportunidad a Guto, y no es como que tuviera mucha opción pero lo sorprendete es que me atrapó su lectura. el autor del artículo es Roger. N. Lancaster.

Tercero voy hacia mi décima página y me doy cuenta que mi fascinación por este artículo se debe a la infinidad de referencias que tiene de un autor que ya antes en un curso de filosofía en el COLSON había revisado: Merleau-Ponty. A continuación alguna cita

"Decir que (mi cuerpo) siempre está cerca de mí, siempre ahí para mí, equivale a decir que nunca está verdaderamente delante de mí, que no puedo desplegarlo bajo mi mirada, que se queda al margen de todas is percepciones, que está conmigo...a mi cuerpo, no lo observo" (M.P fenomenología de la percepción.)

Esta cita la leía mientras me tomaba un café llamado "La habana". Cafetería-chocolatería en la cual se me antojaron todos los chocolates. El caso es que eso de observarse a sí mismo es un cuanto difícil trate de verme ( a mí misma) y lo único que pude distinguir fueron mis piernas. y algunos objetos que ya siento como extensión de mi cuerpo (dígase bufanda, tenis, y mochila).

Cuarto, pretendo seguir leyendo por el momento mientras acabo de terminar una manzana verde con mucho tajín :) mmmhh..!

Quinto,escucho a Richard Galliano totalmente recomendado.

Loco por incordiar

2010-04-13T14:17:00.000-07:00

Un amigo/conocido me envía periódicamente anuncios sobre sus publicaciones en revista de galicia, hasta hace poco se le ocurrió la brillante idea de adjuntar el enlace, así que copio sus textos integros.

Cinzas nos ollos

RAMÓN BLANCO
Lunes , 29-03-10

Esperto cun ruído tolo de campás. Veño de soñar cun neno morto. Os vidros da fiestra son vencidos por chíos de paxaros e berros de crianzas. Non me estraña que Virginia Woolf acabase tola, penso, aínda na cama, mentres lembro que onte volvín ver o filme As horas, outra vez cunha dor moi profunda. Érgome e lavo a cara varias veces, como querendo borrar o rastro dun crime, como se puidésemos borrar o que, sen querer, pensamos. Contravindo os consellos oftalmolóxicos dunha compañeira, gústame ler inmediatamente despois de recordar e refrescar os ollos. Ás veces nin a auga fría evita o incendio da vista ao contacto coa páxina. A literatura, coma o amor, debería ardernos nos ollos, converternos en cinza.
Vénme á cabeza a conversa que tiven unha noite con Agustín Agra sobre o seu relato «O anel de Coleridge». Busco o libro. Sento no bordo do leito e leo: «Cando acordou, tardou aínda uns segundos en recoñecer onde se atopaba, mais, en apenas un intre, identificou a súa cama». Vou pasando as follas, coma quen arrinca pétalos dunha flor traída do soño. Debía ter eu dezaoito anos cando, sentado no chan deste cuarto, co lombo apoiado contra o estante, lía aquela edición de Bruguera, en tapas duras amarelas, da Nueva antología personal de Borges. Nalgún caderno perdido nalgures anotei as impresións que me provocaran os desvelos oníricos de Coleridge («If a man could pass through Paradise in a dream, and have a flower/ presented to him as a pledge that his soul had really been there, and if he/ found that flower in his hand when he awake – Aye, what then?»), contaxiado eu por aquel cego que sempre tivo a cor amarela por compañeira.
Non hai moito asistín a un recital de Carlos Oroza (antes houbera tempo para tomar un café coa que fora dona da miña vontade, amante das flores amarelas. Discorría entre nós unha distancia íntima, a mirada solitaria: «miro por tus ojos empujo por tus ojos/ y me encuentro con las últimas cenizas». Despedinme dela imaxinando que abrazaba o lixeiro fume do seu cigarro). Ao finalizar o acto fun agradecerlle ao poeta os versos que me acompañaban: «Una vez me escupiste cenizas en los ojos/ Y yo te dije/ sigue sigue sigue». Despois gardei un cartel que anunciaba o recital. Non sei que soñei aquela noite, mais cando acordei, en apenas un intre, identifiquei a miña chaqueta, colgada nunha cadeira. Nun dos petos descubrín o cartel pregado. Alí estaba aquela flor, para torturarme.

ABC.es

2009-11-29T11:51:00.001-08:00

Músicas

2009-10-11T17:02:00.001-07:00

Músicas

Narciso tenía hambre, miró

las aguas para ver si hay peces

y se encontró con él.

Este accidente de la historia

cuesta mundos a los pobres mortales.

Tienen hambre de sí mismos, pero en verdad

nunca se miran a sí mismos, son mirados y de ahí

viene la costumbre de

devorarnos bajo

un sí mismo sostenido mayor.

J. G.

2009-09-30T23:15:00.000-07:00

Cuando pienso en todas las tonterías que estudié
en el instituo,
es extraño que pueda pensar.
La falta de educación no me ha dañado nada.
Puedo leer en la pared.

Paul Simon "Kodachrome"

Y comienzan las horas

2009-06-25T01:05:00.001-07:00

martes 16 de junio de 2009
XIV ENCUENTRO HISPANOAMERICANO DE ESCRITORES “HORAS DE JUNIO”

PROGRAMA GENERAL

Tributo a Carlos Monsiváis

Jueves 25 Homenaje a la maestra Ma. Gpe Rico
Lugar: Culturales Populares (Casa Hoeffer)

Mesas de Lectura
17:00 a 21:00 hrs.

Grupo musical
21:00 a 23:00 hrs.

Viernes 26
Lugar: Auditorio de la Sociedad Sonorense de Historia

Mesas de Lectura
09:00 a 14:00 hrs.

Comida: 14:00 a 16:00 hrs

Mesas de Lectura
16:00 a 20:00 hrs

Tributo a Carlos Monsiváis- Inauguración
20:00 a 21:00 hrs.

Cena de bienvenida: 21:00 hrs.

Sábado 27
Lugar: Auditorio de la Sociedad Sonorense de Historia

Mesas de Lectura
09:00 a 14:00 hrs.

Comida: 14:00 a 16:00 hrs.

Mesas de Lecturas
16:00 a 21:00 hrs.

Responso por Marcial Alejandro
21:00 hrs.

Domingo 28
Salida a Guaymas: 09:00 hrs.
Lugar: Hotel Playa de Cortés

Mesas de Lectura
12:00 a 16:00 hrs.

Clausura: 16:00 hrs.

Eventos Alternos
- Mesas de Lectura en Ceresos de Sonora
- Conferencia: "Aproximación al Chino Valera Mora: una perspectiva desde la contracultura", por Alejandra Segovia (Venezuela)
- Exposición fotográfica del colectivo de/ser/tico
- Exposición de caricaturistas sonorenses
- Presentación de libros y revistas

Incomunidade

2009-06-23T13:47:00.000-07:00

incomunidade.blogspot.com/

Crack

2009-06-16T23:57:00.001-07:00

Estando enmedio de una exposición sobre la generación del crack volví a notar que mi
oreja desprendía pequeños granos de sal. Primero pensé que era un simple incidente. Pero cada segundo aquello que parecía sal o azúcar iba cayendo por el suelo, entonces mi oreja empezó a desaparecer y lentamente mi cuerpo se fue desmoronando hasta disiparme enteramente por el mesabanco. Los demás continuaron hablando sobre en Busca de Klingsor del buen Volpi.Pobre conserje que tendrá que barrer aquél desastre.

Hasta mañana

2009-02-01T20:17:00.000-08:00

Domingo es una palabra sorda
Tan burda, que me hace escalar y temblar
Como si fuera un trapecista
Que se resiste a caer en una semana más.

La canción del Linyera

2009-01-30T11:09:00.000-08:00

Cuando se asoma alegre el sol
sobre los campos del Talar
junto a las vías van los
linyeras
llevando como el caracol la
casa a cuesta y al azar
van los gitanos todos los días
ellos no saben del dolor y en
cada boca hay un cantar
y a gritos dicen sus alegrías
indiferentes al amor y en el
eterno trajinar
ellos deshechan melancolías
cuando se asoma alegre el sol
sobre los campos del talar
van los linyeras todos los días
y al pasar se oye un peón
entonar esta canción:

Linyera soy
corro el mundo y no se a donde voy
linyera soy
lo que gano lo gasto o lo doy
no se llorar
ni en la vida deseo triunfar
no tengo norte, no tengo guía
para mi todo es igual.

*Antonio Lozzi-Ivo Pelay

cajita de tristeza

2009-01-19T23:21:00.000-08:00

pd. quiero un ukulele

Canto villano

2008-12-28T18:48:00.000-08:00

"mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náuseano" Blanca Varela.

2008-11-30T13:00:00.001-08:00

y este ya casi empieza

2008-11-16T19:59:00.000-08:00

PROGRAMA DEL VI ENCUENTRO IBEROAMERICANO DE ESCRITORES
BAJO EL ASEDIO DE LOS SIGNOS, 2008

LUNES 17 DE NOVIEMBRE
[18:00 horas] Presentación de Revista Altanoche, ITESCA
Víctor Hugo Barrera

MARTES 18 DE NOVIEMBRE

[11:00 horas] Espectáculo de narración oral de cuentos y música
para niñas y niños con imaginación, COLEGIO NIEBLA
Cuentos y rolas para buquis
Presentan Eva y Manuel

[11:00 horas] Presentación de la Revista Shandy, UTS
Franco Félix, Oscar Grajeda, Ismael Serna

[11:30 horas] Conferencia Magistral: Arte y Ciencia, ITSON
Dr. Eduardo Roca Oria (Cuba)
Dr. Marcelino González Maitland (Cuba)

MIÉRCOLES 19 DE NOVIEMBRE

[18:00 horas] Lectura de Narradoras Regionales, ITESCA
María de la Luz Buitimea, Irma Arana,
Trinidad Ruiz y Silvia Rousseau

Modera: Mara Romero

JUEVES 20 DE NOVIEMBRE

Auditorio “Ana María Olea”
Biblioteca Pública “Jesús Corral Ruíz”

[10:30-11:30] MESA #1

Moderador: Gloria Barragán

David Cibrián (Sonora)
Francisco Sánchez Félix (Sonora)
Abdul Machi (Sonora)
Aldo León (Sonora)
Sandra Mortis (Sonora)
Emilia Buitimea (Sonora)

[11:35-12:35] MESA #2

Moderador: Cristina Murrieta

Andrés González (Sonora)
Rosa Martha Pineda (Sonora)
Alba Brenda Méndez (Sonora)
Ramón Iñiguez (Sonora)
Omar Cadena (Sonora)
Elia Casillas (Sonora)

[12:40-13:40] MESA #3

Moderador: Eve Gil

Gloria Barragán (Sonora)
José Luis Barragán (Sonora)
Irma Arana (Sonora)
Juan Diego González (Sonora)
Cristina Murrieta (Sonora)
Esteban Domínguez (Sonora)

Receso-comida
Hotel sede

[16:30–17:10] Conferencia Magistral:
Entre el cuento y la novela
Mtro. Miguel Méndez

[17:15] Ceremonia Inauguración

[17:30-18:10] Presentación de la novela Virtus
de Eve Gil.
Imanol Caneyada y la autora

[18:15–19:15] MESA #4

Moderador: Silvia Eugenia Castillero

Margarita Oropeza (Sonora)
Imanol Caneyada (Sonora)
Carlos Sarabia (Baja California Norte)
Beth Brait (Brasil)
Miguel Ángel Avilés (Sonora)
Marco Antonio Campos (DF)

[19:20-20:20] Mesa #5

Moderador: Antonio Orihuela

Angélica Santa Olaya (DF)
Mijaíl Lamas (Sinaloa)
Laura Delia Quintero (Sonora)
Armando Alanis (Coahuila)
Cesar Arístides (DF)
Lina Zerón (Estado de México)

[20:30 horas] Convivio de bienvenida
Hotel sede

VIERNES 21 DE NOVIEMBRE

TELESECUNDARIA #1. COMISARIADO DE FUNDICIÓN,
Municipio de Navojoa
Patrocinado por el Senador Alfonso Elías Serrano

[8:00 horas] Taller de Fomento a la Lectura y a la Imaginación:
En busca del Tesoro Perdido
Mtro. Juan Diego González

[10:00 horas] Taller: Cuentos y Poemas para Imaginar
Mtro. Juan Diego González

INSTALACIONES DEL CONSEJO TUTELAR DE MENORES [COTUME]
Comisaría de Cocorit, Sonora

[11:00 horas] La literatura como prevención de adicciones
Mtro. Carlos Sánchez

AUDITORIO “ANA MARÍA OLEA”
BIBLIOTECA PÚBLICA “JESÚS CORRAL RUIZ”

[10:00–10:30] Proyección de cortometraje:
Los rostros de Poe
Rosalilia Inzunza

[10:45–11:50] MESA #6

Moderador: José Luis Martínez

Cristina Rascón (Sonora)
Eduardo Hurtado (DF)
Carlos Moncada (Sonora)
Silvia Eugenia Castillero (Jalisco)
Miguel Méndez (Arizona)
Enrique Moya (Venezuela - Austria)

[11:55–12:40] Conferencia Magistral: Diálogo Poético
Mtro. Enrique Moya

[12:45–13:30] 16 Balas: Antología de Poesía Mexicana Actual

Antonio Orihuela (España)
Omar Pimienta (BCN)
Dante Medina (Jalisco)
Mara Romero (Sonora)
Juan Manz (Sonora)

Receso
Comida: Hotel sede

[16:00–16:55] MESA #6

Moderador: Armando Alanis

Raúl Acevedo (Sonora)
Edmundo Lizardi (Baja California Sur)
Rubén Meneses (Sonora)
José Luis Martínez (DF)
Jorge Souza (Jalisco)
Víctor Sosa (Uruguay)

[17:00–17:45] Conferencia Magistral:
Poetas Mexicanos del Siglo XX:
Paz, Sabines, Chumacero y Lizalde
Mtro. Marco Antonio Campos

[19:30] Convivio: La media luna
Lectura-performance: Fidelia Caballero
Marco Antonio Román y La Compañía de Dionisio

SÁBADO 22 DE NOVIEMBRE

Presa Álvaro Obregón

[11:00-12:00] MESA #8

Moderador: Esteban Domínguez

Julia Melisa Rivas (Baja California Norte)
Mara Abdala Torres (Sonora)
Casildo Rivera (Sonora)
Carlos Sánchez (Sonora)
Juan Pablo Aldaco (Sonora)
Ignacio Mondaca (Sonora)

[12:00-13:00] MESA #9

Moderador: Ignacio Mondaca

Bibiana Padilla (Baja California Norte)
Ismael Serna (Sonora)
Federico Corral Vallejo (DF)
Roberto Arizmendi (DF)
Guillermo Vega (DF)
Eve Gil (Sonora)

[13:00-14:00] MESA #10

Moderador: Federico Corral Vallejo

Emilio Robles (Sonora)
Daniel Camacho (Sonora)
Vilma Pérez (Sonora)
Pina Saucedo (Sonora)
Francisco Morales (Baja California Norte)
Silvia Rousseu (Sonora)

Receso-comida

[15:00–16:00] MESA #11

Moderador: Raúl Acevedo

Selene Ramírez (Sonora)
Franco Félix (Sonora)
Dilean Robles (Sonora)
Ana Karina Vázquez (Baja California Norte)
Manuel Parra Aguilar (Sonora)
Josué Barrera (Coahuila)

[16:00-17:25] Lectura abierta

Gerardo del Real (Sonora)
Oscar Grajeda (Sonora)
Mariano Sosa (Sonora)
Ana Alejandra Robles (Sonora)
Roxana Fragoso (Sonora)
Carlos Iván Córdova (Sonora)
Francisco Espinoza (Sonora)
Alejandra Ruiz (Sonora)
Lucia Solís (Sonora)
Ana Luisa León Romero (Baja California Norte)

Y para los que tienen hambre aquí les dejo al mr. Baguette

Ya empezó

2008-10-28T23:06:00.000-07:00

Y de nada sirvió que tú existieras

2008-08-01T01:47:00.000-07:00

Recuerdo
Estuviste tú acá, ¿no lo recuerdas?
Supiste del amor y la desdicha.
Fuiste mezquino, cruel, torpe, dañoso,
magnánimo, sensible, bondadoso.
Y de nada sirvió que tú existieras.
Nada quedó de ti, todo fue inútil.
Preguntar si recuerdas tampoco tiene caso.
Es un lugar común para decir que ahora
el mundo está sin ti pero no importa.

Juan Domingo Argüelles

I love Ja-chís

2008-07-13T02:22:00.000-07:00

Siempre me he preguntado por qué le temo tanto al abandono. Nunca me he visto afectada de manera directa por este fenómeno.Es verdad. En cuanto a relaciones no he tenido mucha suerte. No quiero decir que haya tenido por novios una bola de gañanes , aprovechados y buenos para nada. No. Por el contrario a veces llegaba a pensar que ellos eran demasiado buenos para estar con alguien como yo. Quizás ese fue uno de mis mayores problemas. Lo que mas me complace es sabotear cada relación.Pero bueno , este caso, el siguiente , no tiene nada que ver conmigo , o con cualquiera de mis viejas (o no tan viejas) parejas.

Mis primeras salidas en la ciudad compostelana fueron con un grupo de amigos latinoamericanos. Aunque más que amigos eran simples conocidos que nos unía ese sentimiento de "hermandad".Una noche me invitaron a probar las fixoas , una especie de crêpes (aunque nunca encontré realmente alguna diferencia entre una y otra) las fixoas era un plato singular de los gallegos , por eso, llegar a compararlas con las crêpes sería un sacrilegio -¡Me cago en la madre que me parió!-. éstas serían preparadas por un regionalista llamado Xoan, novio o susodicho de Susana la mexicana. Porque para bien o para mal mi pequeño y recién grupo de amigos se aferraba por designar como apellido, o como si tu nombre necesitara de ese largo sufijo que incluyera la nacionalidad. Así es como estaba Susana la mexicana, Carlos el argentino (ché boludo), Anna la colombiana y por supuesto yo, otra colada de los mexicanos, y solamente me disntinguía por mi raro acento del puerto de Veracruz. En esa cena llegaron varias personas, en su mayoría gallegos, pero hubo una chica que llamó particularmente mi atención, por estas fechas (hace más de un año) no recuerdo su nombre . Era un nombre exótico para mis inocentes oídos. Por lo menos se lo pregunté unas diez veces a lo largo de la noche, madrugrada...mañana qué mas da. Así que llamémosla eRRe. Erre venía de Salamanca, recién había pasado una temporada terminando un catálogo de fotografía. Supuse que era fotografía artística, o por lo menos así me gustó pensarlo. Su apariencia era como recién salida de un algúna aparador de Zara, no quier decir con esto que su ropa combinara a la perfección. Sino que lograba más bien que hasta el más mínimo detalle, cualquier defecto enmedio de su conjuntito de 300 euros, pareciera hecho a propósito. Era delgada y sus ojeras, esas ojeras de "yunkie I love my superstyle" encajaran de manera perfecta con toda su actitud.

Según me había enterado, Xoan y Sunana (la mexicana) habían empezado una especie de relación -acostones- a pesar de que ésta última se iría dentro un par de días a Egipto para después regresar a México , al desierto de Sonora. Susana quería despedirse debidamente de su querido, mientras que Xoan no despegaba la vista de la Junkie Superstyle. Así fue como mientras yo, después de mis intentos fallidos de fixoas- no nací con el don de cocinar- decidí entretenerme un rato con Carlos el argentino quien no dejaba de mirar mi intencionado escote. En ese instante llegó la señorita eRRe, y de su lonchera de los años 70`s sacó una pequeña , pequeñísima substancia: un chocolate. Empezó a liar. Y unos minutos después estaba en mis manos. Enajenada con el humo de su chocolate, chocoLatina. Nunca me imaginé que ese humo, ese olor, esa nicotina adulterada me haría experimentar cosas tan poco trivitales.En ese instante le puse Play a todo lo que sería ese extraño y alieanado año. La melodía :Minor Swin, Django.

Y por si acaso, aquí les va la receta

de Fixoas de Anís ( no del hachís):

Agua: 750 cc.

Huevos: 6

Harina: 400 gr, aproximadamente

Anís: 1 chorrito

Sal: al gusto

(Xoan decía agregarle un pedacito de cáscara de limón o lima)

Echar en un bol todos los ingredientes mezclándolos bien hasta dejar una pasta uniforme. Dejar reposar una hora por lo menos (después del reposo volver a mezclar con una cuchara de madera). Engrasar una sartén (mejor de hierro) con tocino ( o mantequilla para los vegetarianos) Cuando esté bien caliente, echar un cacillo de pasta, repartiéndola uniformemente por toda la sartén. Cuando esté hecha por un lado (esto es a ojo), darle la vuelta a la fixoa y dejar que se haga por el otro lado. Retirar de la sartén. Pasar a un plato. Repetir esta operación hasta terminar la pasta.

Provecho.

Mi querida soledad...

2008-06-04T21:42:00.000-07:00

...Me va a guisar un molito.

Los desarraigados

2008-04-25T10:13:00.000-07:00

A menudo se ven, caminando por las calles de las grandes ciudades, a hombres y mujeres que flotan en el aire, en un tiempo y espacio suspendidos. Carecen de raíces en los pies, y a veces, hasta carecen de pies. No les brotan raíces de los cabellos, ni suaves lianas atan su tronco a alguna clase de suelo. Son como algas impulsadas por las corrientes marinas y cuando se fijan a alguna superficie, es por casualidad y dura sólo un momento. Enseguida vuelven a flotar y hay cierta nostalgia en ello. La ausencia de raíces les confiere un aire particular, impreciso, por eso resultan incómodos en todas partes y no se los invita a las fiestas, ni a las casas, porque resultan sospechosos. Es cierto que en la apariencia realizan los mismos actos que el resto de los seres humanos: comen, duermen, caminan y hasta mueren, pero quizás el observador atento podría descubrir que en su manera de comer, de dormir, caminar y morir hay una leve y casi imperceptible diferencia. Comen hamburguesas Mac Donald o emparedados de pollo Pokins, ya sea en Berlín, Barcelona o Montevideo. Y lo que es mucho peor todavía: encargan un menú estrafalario, compuesto por gazpacho, puchero y crema inglesa. Duermen por la noche, como todo el mundo, pero cuando despiertan en la oscuridad de una miserable habitación de hotel tienen un momento de incertidumbre: no entiendan dónde están, ni qué día es, ni el nombre de la ciudad en que viven. Carecer de raíces otorga a sus miradas un rasgo característico: una tonalidad celeste y acuosa, huidiza, la de alguien que en lugar de sustentarse firmemente en raíces adheridas al pasado y al territorio, flota en un espacio vago e impreciso. Aunque algunos al nacer poseían unos filamentos nudosos que sin duda con el tiempo se convertirían en sólidas raíces, por alguna razón u otra las perdieron, les fueron sustraídas o amputadas, y este desgraciado hecho los convierte en una especie de apestados. Pero en lugar de suscitar la conmiseración ajena, suelen despertar animadversión: se sospecha que son culpables de alguna oscura falta, el despojo (si lo hubo, porque podría tratarse de una carencia de nacimiento) los vuelve culpables. Una vez que se han perdido, las raíces son irrecuperables. En vano el desarraigado permanece varias horas parado en la esquina, junto a un árbol, contemplando de soslayo esos largos apéndices que unen la planta con la tierra: las raíces no son contagiosas ni se adhieren a un cuerpo extraño. Otros piensan que permaneciendo mucho tiempo en la misma ciudad o país es posible que alguna vez le sean concedidas unas raíces postizas, unas raíces de plástico, por ejemplo, pero ninguna ciudad es tan generosa. Sin embargo, hay desarraigados optimistas. Son los que procuran ver el lado bueno de las cosas y afirman que carecer de raíces proporciona gran libertad de movimientos, evita las dependencias incómodas y favorece los desplazamientos. En medio de su discurso, sopla un viento fuerte y desaparecen, tragados por el aire.

Cristina Peri Rossi

Ciganadamu

2008-03-26T15:28:00.000-07:00

a veces la culpa genera placer.

2008-03-17T12:50:00.000-07:00

No digas que es un lugar peligroso.

"Tijuana makes me Happy"

usando protector solar

2008-02-22T16:08:00.000-08:00

“eternamente en construcción pero sin plan maestro, esa manía de levantar un templo sobre otro templo” La Barranca.

Los recuerdos no tienen oficio ni beneficio, podría decirse. ¿Y si hubiera alguna manera de cambiar la forma del pretérito?. Soy géminis y puedo poder apagar las fragancias de aquellos dicharacheros primer mundistas y sus ideas socialistas. En mi espalda tengo una pequeña estrella y aunque se dibujó en un principio por un simple capricho ahora puedo excusarme que Roshanak en persa significa exactamente eso, pequeña estrella. Soy el cliché mexicano: chaparra, morena, ojos oscuros, nariz chata, boca grande. En un principio en el extranjero podrían haberme llamado la malinche, si lila, me dichen la malinche. ¿Pero qué importa si hablas árabe, catalán, gallego, yaqui, polaco, alemán? Si al final, todos nos reímos, lloramos, cagamos usamos las múltiples conjugaciones del verbo coger, nos confundimos y entre todos los planes de tu vida puede que termines abandonando el cristalizado pasillo de letras, que después de estudiar seis años en un conservatorio tires todo por la borda y pongas un puesto de tacos. La realidad se encierre en los comerciales, aquí también hay falsos profetas. Entonces podemos ir comiéndonos el mundo, si así quieres creerlo, pero no hay que dejar de pensar que simplemente somos animales en extinción.

2008-01-19T09:09:00.000-08:00

"She walketh veiled and sleeping

for she knoweth not her power;

She obeyeth but the pleading

of her heart, and the hig leading

of her soul, unto this hour.

Slow advancing, halting, creeping,

Comes the Woman to the hour!-

She walketh veiled and sleeping,

For she knoweth not her power"

C.P.

2008-01-06T15:25:00.000-08:00

¿Y si este año nos vamos a Venus...
así despacito con ese sabor de romero y mezcal
mezclándonos de azafrán en banquetas de mentiritas?
¿Y si este año nos lo jugamos todo por el todo
con el viento de azufre , viento que corre y que sufre?

2007-11-29T11:45:00.000-08:00

Melodía de Arrabal

2007-11-18T06:48:00.000-08:00

Dicen que la muerte se encuentra en la despedida .Pero es mentira. Todo nace en la despedida. Porque es en la despedida cuando comienzo a darte vida, es entonces cuando el terreno de la alcoba se vuelve insaciable, llena de murallas y fronteras desplazadas. Ya no es Santiago, es Galicia, para convertirse en España y después dejarme varada entre Europa y el son mediterráneo de mi cabeza.
Aquí entonces todo vuelve a comenzar, una espera de nuevo, pero ya no llena de desquicios, sino de flagelaciones de lo que fue y de lo que son nuestros gritos enterrados.
Uno no se despide diciendo adiós, uno se enfrenta a la ausencia entre lo que quedó tras las sábanas y el hedor de ese espacio en blanco en el que tanto nos gustaba enfrentarnos.
Pero las costumbres, la cotidianeidad, qué mas da. Aquí nunca nada es igual. Mentira.
Por qué llenarse la cabeza con mentiras cuando puede convertirse en un misterioso collar de quemaduras y rastros de codicia.

Ahí, es en la ausencia cuando más me gusta escucharte, así sin temor a descubrirme en una mirada o en una voz corrompida por la angustia. Y ahora me gusta reírme de la angustia. Me gusta esconderme en el temor, y en el quizás. Me gusta simplemente esconderme o huir, de aquí que no es mi casa, o de allá que es mi casa desecha entre los fuegos de Santa Fe y el desierto al que desquebrajé con mis ansias de huir.
Me gusta la carretera, el olor a asfalto, me gusta sentir que estoy escapando, pisar terrenos que puedo inventar una y otra vez entre las humaredas.

2007-10-16T03:34:00.001-07:00

. estoy feliz.

fiebre endomingada

2007-10-15T08:49:00.000-07:00

si.. tengo fibre y no puedo dormir, así que son las ocho de la mañana ... y todo continúa dando vueltas. luego cuando por fin puedo dormir me llaman por teléfono... podría decir que me encabroné mucho. Pero no es cierto. Tampoco me puse tan feliz, bueno si, pa que les digo si no si si... hay llamadas a llamadas y está fue una de las buenas.
Así que después de "dormir" me fui al casco viejo, por un cafécito... ¿qué quieren que haga me apetecía un café y no tengo cafetera? después de elegir una buena terraza como toda una niña burguesita llega la " cenicera" o ¿la "cenicerera"?pues bueno como se les llame a las personas que venden ceniceros. Si por que aquí es un negocio vender ceniceros, de esos que tu puedes hacer con un poco de ingenio , unas tijeras y una lata de soda. Le invito un café. Me presta su cigarro para encender el mio.
A ella le va bien, digamos ella porque aunque me la encuentro varias veces no le pregunto su nombre. ( si preguntaras el nombre a todas las personas cuya cara te sean familiares aquí en santiago nunca acabarías... bueno al menos mi reducida memoria no se fía de esas tareas) si le va bien junta como 30 o 40 euros al día por andar ofreciendo ceniceros a : lo que sea su voluntad. Tiene que ahorrar dinero para su niña.. (gesto de sobándose la panza) . emabarazada. vale . y fumando bueno.. ya que.. embarazada y con 3 hijos . pero ella es feliz. que es lo importante.
se toma su café y se va... termino el mío y me voy claro no sin antes pagar la cuenta. es bueno hacerse la burguesita de vez en cuando.

( y cierran el aula de informática)

hablando de extranjerismos

2007-10-07T05:40:00.001-07:00

Una barca en el puerto me espera
no se donde me ha de llevar
no ando buscando grandeza
solo esta tristeza deseo curar

Me marcho y no pienso en la vuelta
tampoco me apena lo que...... dejo atrás
sólo se que lo que me queda
en un solo bolsillo, lo puedo llevar.

Me siento en casa en America
en Antigua quisiera morir,
parecido me ocurre con Africa,Asila, Esaurira y el Rif.

Pero haya donde voy,me llaman el extranjero
donde quiera que estoy,el extranjero me siento
.Tambien extraño en mi tierra
aunque la quiera de verdad
pero mi corazón me aconseja,
los nacionalismos que miedo me dan.

Ni patria ni bandera
ni raza ni condición
ni limites ni fronteras
extranjero soy¡¡¡
Porque haya donde voy
me llaman el extranjero
donde quiera que estoy
el extranjero me siento
porque haya donde voy
me llaman el extranjero...

Bunbury

Un solecito

2007-10-01T07:18:00.000-07:00

2007-08-28T15:27:00.000-07:00

Toda decisión se resume en: lo que quieres, lo que puedes y lo que más te conviene hacer.
El problema es que cuando lo ves posible ya no estás segura de que es lo más conveniente y que realmente sea lo que quieras.

ya voy, ya voy llegando

2007-08-19T11:21:00.000-07:00

Barcelona Nord ( 26 de julio, 07)
La vi sentada en un pequeño y sucio parque de la estación de autobuses de Barcelona Nord. Estaba ahí, sentada entre un intento de verde pasto, pero la sequía (igual que un desierto del noroeste de México) solo dejaba restos de ramas secas. El punto es que ahí estaba sentada, traía puesto una camiseta negra de tirantes y unos pantalones de mezclilla. No sabía si estaba dormida o despierta porque sus enormes gafas no me dejaban distinguir sus ojos, estaba seria y parecía que traía consigo una profunda tristeza. Por eso decidí hablarle. Uno aún con sus casi setenta años todavía posee esa pasión por una piel fresquita, así como una ácida lima. -¿Qué haces tan solita?- le pregunté. Nada, escuchando música. –Pero,¿Cómo es eso? Una muchachita tan guapa nunca debe de estar sola, ¿De dónde eres?. Ella me dijo con una voz indiferente, como si estuviera cansada de repetirlo, que era de México. – Vaya, vaya, pero si dicen que las mexicanas son muy chéveres, ¿Estás esperando a tu novio?... ¿tienes novio?. Pues algo parecido, me respondió ella. –¿ No quieres sentarte conmigo en una banca?-.No gracias estoy descansando. En serio ven a una banca conmigo y me das unos besitos y yo te doy dinerito, ¿Quieres dinerito? Yo te puedo dar. No,gracias, estoy bien.

Sión, Suiza (1 agosto del 2007)
Dentro de unos detectives salvajes, pude leer, o más bien ver, el famoso poema de Cesárea Tinajero. Por fin pude pasar a la página en donde están esas figuras con diferentes transformaciones de una línea recta. El poema se llamaba Sion. Y justamente en esos momentos, me encontraba en esa ciudad perdida de Suiza, en donde la noche anterior había encontrado la respuesta algunos enigmas que me rodeaban desde principios de mayo, enigmas de una historia que no me pertenece a mi, sólo si me involucro en esa historia en tercer plano.
La vida está llena de paralelismos, pero más que paralelismo son casualidades y yo, como diría una voz de los amantes del círculo polar: sigo esperando la mayor casualidad de mi vida.

2007-08-14T10:31:00.000-07:00

no tengo billete de regreso:::
estoy pensando seriamente en irme de peregrina hacia Santiago

Mouros

2007-07-01T10:44:00.000-07:00

viñieron os mouros arrenegados
e viñieron para abrazar el hoxe
despois du viaxe é muy longa
viñieron por la noite
para xantar á beira dua onte.
Boa lua, boa outeiro
non quero volter mais nunca
os mouros noitaregos, carallanes
até cedo mi meigo
até lonxe mosteiro

2007-06-30T10:06:00.001-07:00

Y si me das la muerte chiquita ?

No

2007-06-21T07:40:00.000-07:00

No hay comparecencia para ella, no existen más que condenas. Mientras en la pizarra y en el salón en forma de cuchitril ella se esconde. Vamos, es como si miráramos el salón de los condenados, apócrifos murmullos. El viento está a punto de destrozar el balcón de Medievo. No te preocupes, le dijeron por la bocina del teléfono todo saldrá bien. Mientras, ella ignora todos los comentarios y pretende no caer dentro de aquél sucio juego. Toma un vaso de licor- café y pretende sumergirse entre las manos de Morfeo, un ruido la despierta, son sus compañeros en un estallido interno, parece asomarse una pequeña lucidez, pero todo es mentira, sigue encerrada en aquél manicomio a voluntad propia. Una vez intentó salir, pero al menor movimiento del parabrisas del coche, ella cundió en pánico, la paranoia no la dejó ser y volvió a aquella cómoda habitación acolchonada de cuatro paredes.
Su piel blanca y sencilla, en sus manos se asomaba unas llagas a causa del frío, la primavera no asomaba ni sus narices. Se vio a si misma entre la rendija del reflejo de la luna y comenzó a viajar hacia el sur, hacia aquél lugar en donde las naderías aparentan cobrar algún significado. Es extraño, pero entre uno más viaje, se considerará a si mismo como un extranjero, un exiliado que ya ni en su misma tierra se podrá llegar a reconocer. Si algún día, algún día seguramente se miraría de forma diferente, abrazando a un extraño o quizá a una vieja almohada, no quería separarse de nada, ni de su locura misma, quería aferrarse al pasado.

dia de letras gallegas

2007-05-17T08:48:00.002-07:00

Como se tal cousa: Alberte Momán Noval como se tal cousa
a erección fructifica polo prohibido
toda carne faise apaixoante
aínda que máis aquela na que prevalece o intercambio
a economía sumerxidaco sabor exótico
alimentado pola distancia
e a escuridade iluminada a penas
por unha luz distante
tenue
públicano mesmo momento
no que o pantalón sacude a humidade delatora
en calquera esquina
como o can que disfruta da fugaz liberdade
de marcar o territorio efémero
ocultando a humillación
os petos baleiros
procurando os lugares máis inaccesibles
para volver a un fogar
onde o desexo faise máis íntimo
inmaterial

2007-05-01T04:11:00.000-07:00

No hay muertos en el cementerio de Francia.Escaparon hacia una mirada perdida en una historieta. Aquî la muerte emprendiô la retirada el primero de mayo; y se olvidô de uno de los mâs sâdicos abriles; aquî la muerte no se llora y mucho menos se festeja, aquî sôlo se entierran las manos podridas dentro de un cristal.
Pongâmos una cruz de a mentiritas.

por la carretera

2007-04-24T09:01:00.000-07:00

estoy lejos, pasê por Cantabria; recorrî el paîs Vasco; roquefort , bourdeaux, y estoy en Saint Jean de Mont cerca de Nantes, asî que no respondo. mi telêfono estâ descolgado. Se les extrania . Grossos Bessos

en-Vigo-V2

2007-03-26T05:36:00.000-07:00

excavando, escapando por las profundidades del océano, y ahi está , ahi estamos, uno se encuentra de pronto con que tiene una avenida en esa ciudad porteña, y con que es una de las más transitadas, curioso. curioso. Aunque no tanto, todos sabemos que somos una pequeña pero extraña mezcla, como ya lo he repetido.

 "live by the ocean

And during the night

I dive into it

Down to the bottom

Underneath all currents

And drop my anchor

This is where IÃ‚Â´m staying

This is my home"

"anchor" Björk

Caminando por Miguel Street

2007-03-18T12:14:00.000-07:00

Ayer caminé y hoy los sigo haciendo, parece que las pláticas de música me persiguen, sucede que ahí estoy yo, sola, sentada o recostada en un parque leyendo a Naipaul, y de repente llega la Maca, la perra me reconoce, pero sus dueños no, porque no los conozco. Y comienza la plática, que la dieta macrobiótica, que los vecinos viejos se quejan demasiado del ruidode su piso (también viejo y húmedo por cierto). Bien, aprender las partituras es muy fácil, la blanca equivale a cuatro tiempos (mentira esa es la redonda) corrige, no espera, la redonda es la que equivale a cuatro tiempos, después la blanca a dos tiempos y la negra sólo a una ( la música también es racista por si no lo habían notado), después vienen las semifusas ( y que dirá de las otras divisiones del tiempo). Nada. Es fácil aprender a leer partituras. Claro, aunque entre más viejo estés más difícil es.
“Entre montes y olivares
La luna de terciopelo
Alumbraba con sus rayos
La muerte del romancero.
La aurora lo acompañó
Y fue testigo en silencio
De aquel crimen sin razón
Sin motivo, sin talento”.
Federico García Lorca
So long, So long, no seré la que te diga todo lo que ha sucedido aquella noche.
Aparecen señales en cada rúa, no estoy segura que es lo indican o si es un movimiento pacifista que quiere crear conciencia, buena forma de hacerlo poniendo post it´s con palabras en gallego cuando más de la mitad de los habitantes somos extranjeros y por lo menos tres cuartos de ellos tienen como lengua natal otra que no es el español. De cualquier forma mi calle ya no se llama Cardenal Paya, ahora y según la hoja tachonada con plumón es rúa de ningures, no tengo mucha idea que significa o hacia donde quieran llegar con esto , pero igual ahí está, tal como el anuncio que pegaron Anna Marie y Elisa en el ventanal de la cocina: ¡Vive como quieras!. Buena frase para empezar este ciclo, sin duda alguna.
Y tal como se indica en alguna entrada de Sacromonte, En esta cueva se fundó la Zambra de los chavalillos en 1950. La taberna del curro en 1973. La peña los cuatro juanes en 1986. La primera (y última, esperemos) asociación de vecinos de Valparaíso en 1988. Y vivieron aquí: las lucías, María la Cabrera, La Chumina, Pata perro, Miguelito, La Mona y Curro Albaycín. ¿Quiénes habrán padecido en la cueva de Francis allá lejos de la rúa de villar?

de Sacromonte a Albaicín

2007-03-08T10:41:00.001-08:00

uno se imagina los lugares, los espacios y comienzan las comparaciones.

No sé porque , pero siempre he tenido esa extraña afección por el sur

y así comprendo que todo es paralelo.

Caminamos por el paseo de los tristes , y ahi estuvo el futuro , en la mirada de

alguna gitana o en el son de un acordeón.Y fueron noches de luna, noches de eclipse

y ahi estábamos portando el sol.. en la Alhambra.

Aquí allá y acullá

2007-02-25T08:37:00.000-08:00

pequeña adivinanza

2007-02-02T13:34:00.000-08:00

"Existimos para el placer del ser humano.¿Qué podemos hacer si a veces ocurren hechos que llevan al resultado contrario? Si el ser humano debe abstenerse de uno solo de nosotros, es imperfecto"

Adeus a Roxx

2007-01-30T20:14:00.000-08:00

Eblen Macari Trío

2007-01-28T12:25:00.000-08:00

La muerte a veces no tiene perdón. Nada hay como un buen funeral para reunir a todos los parientes, aquellos que vienen de tierras norteñas hasta el tío abuelo que viene de los puertos y la zona de la huasteca. De cualquier manera, fue en uno de esos funerales cuando mi madre trajo un disco de un tío del que yo no tenía ni la menor idea de su existencia: Eblen Macari Trío. Eblen Macari Trío, son tres personas, padre, hijo y otro músico que puede llamarsele el multiusos de los instrumentos de vientos. Y si bien ya había difundido el origen del apellido de mi familia materna, Abdel Masihh Zattut, que por razones legales , como fieles inmigrantes, tuvieron que cambiara Martínez.

Ahora conocí que por ahi también corre un poco de sangre de músico, eso me da gusto, y aunque las relaciones con el tío Eblen son meramente políticas, me da gusto saber que es un músico que experimenta, ya que Eblen Macari Trío no es música libanesa en sí. Más bien es una fusión en donde utilizan diferentes instrumentos como gaitas gallegas, kenas y hasta la misma voz sirve como secuenciador y portador de armónicos. La visita de este trío por la costa de fenicia sirvió como inspiración para una nueva composición a manera de denuncia por los cuerpos castigados por la guerra.

El yembé, ejecutado por Kabalan Macari da pie a la improvisación , creando múltiples ritmos ya sea con la voz y las percusiones, la mezcla entre lo oriental y diferentes sones mexicanos son dado también a través de la guitarra de ocho y seis cuerdas.

Después de un buen filete mignon y unas cuantas cervezas, el clima de álamos hizo de las suyas, pero al fin y al cabos descubrí que mi bisabuelo provenía de un pequeño pueblo de líbano llamado Kal Hut. Siempre es bueno ir desenterrado nuestras raíces.

2006-12-26T16:55:00.000-08:00

por

primera vez

en veinte años

Santa Clós

le atinó

al regalo

.PUNTO.

Gigantic Orbiting

2006-12-20T17:48:00.000-08:00

Si uno va desentrañanado poco a poco sus secretos y deja en claro aquellos pequeños vacíos que interrumpen como un colapso como el baile desenfrenando de un bandoléon , de cualquier tango , sólo quedan cenizas dispersas.
De niña una sueña con laberintos, con historias infinitas, de acuerdo, pero ¿qué hacer cuando detrás de un deslize se encuentra ahí sumergida en pequeñas notas, en frases desdibujadas la verdad de nuestros encuentros con los mudos?
Hablando entre líneas uno comparte casi casi al son de cualquier noche aletargada, después de un buen trago de vino aquéllos de sus secretos, pero aún asi quedan dispersas en las frases lo que realmente fuimos. Despertamos en una inmensa jaula, sin conocer realmente los secretos de las personas con las que compartimos día a día nuestras vidas.
No importa la necesedad de los alcohólicos y los necios, sólo en las madrugadas interrumpimos nuestra mascarada y nos develamos ante nosotros mismos, con nuestros temores y las tantas naderías que anhelamos. Yo he compartido, la verdad, una que otra historia que albergo en mis manos, pero la mayoría de las veces no somos sinceros ni siquiera con nuestra memoria.
Los silencios, son aquellos que le dan un verdadera armonía a nuestra rutina, un silencio detrás de un marcado calderón, un silencio urbano.

...

2006-12-10T13:23:00.000-08:00

ahora en el día de los derechos humanos murió Pinochet
...eso sí que es "justicia poética"

Loca Verdad

2006-12-03T23:25:00.000-08:00

"¿Lo irrepetible, lo único, lo diferente? ¿Pero dónde? ¿En los raros
momentos de flash back analítico?¿En el hallazgo relámpago del semiólogo
perdido fuera de su positivismo que descubre en el signo el efecto de un sujeto?
¿En un texto que juega con todos los idiomas de información y saca de ellos,
junto con la alegría chispeante, la nada que los excede y los niega?
¿Es decir, en definitiva, allí donde la verdad se deja decir como lo imposible
de su estructura? ¿Con el efecto de más exceso, de la reproducción y la
repetición? "

Julia Kristeva: Loca verdad

¿Qué te queda de ti misma?

transparente

2006-11-17T11:49:00.000-08:00

Una llamada, ninguna voz ... en mi cabeza no dejaba de sonar la música.

Ahora se respira diferente. los plazos se cumplen y viene junto con ellos ese fin de temporada, en donde se acumulan un sin fin de eventos para dejarte con una nueva sensación en los labios. Me agradan los cambios , me hacen sentir renovada y después de ese estado de shock llegan esas increíbles ansias de llenar todos los espacios en blanco.

Hermosillo está a apunto de convertirse en una ciudad intermitente. Vuelvo al sur...sueño el sur inmesa luna cielo al reves, busco el sur el tiempo abierto y su después" como una Canción de Carlos Gardel. Después (si todo sale según mis planes) estaré fuera de México todo un mes, para encontrarme luego con el fin de la tierra. Claro que mi paranoia no me deja segurar nada.

Los rostros se irán desfigurando, se irán tejiendo nuevas telarañas.

Todo se convertirá más transparente hasta el punto de llegar a ser casi invisible,

y surgirán nuevos tintes para cada palabra.

Que foi meu?

2006-10-26T17:25:00.000-07:00

...me CAGA cómo una persona puede contrariar tanto su discurso a sus acciones...

-Que aproeite-

2006-10-26T15:44:00.000-07:00

Tuxedomoon - In a manner of speaking

y esque a uno a veces le gusta ponerse retro.

desde un estacionamiento

2006-10-17T23:39:00.000-07:00

Sólo ahi nuestra alma toma conciencia de símisma, advierte su insignificancia (Como la de Kant ante las noches estrelladas de Königsberg)y , de nuevo recobra su lugar, se siente superior a todos estos espacios siniestros que nos tragan-aunque no del todo."
la tempestad /46

Sólo de noche puedes observar tu sombra en un estacionamiento desierto. son de esas veces en que la noche, junto con la nicotina, adquieren un nuevo sabor, un nuevo significado: el de la soledad, pero no esa soledad lastimera y románticamente patética. Más bien esa soledad en donde uno puede encontrarse a través de miles luces resplandecientes en la vaga ciudad de Hermosillo. El cerro de la campana se ve tan cercano y a la vez tan distante de todas mis historias. Verse así misma envuelta en metros y metros de asfalto te hace pensar en los miles de sueños y pensamientos que circulan a través de esta semi-urbe. Ya sea de los estudiantes en el camión, de algún anciano en el asilo o de alguna mujer con corazones latientes en su vientre.

Desde un estacionamiento puedes pensar que la vida es de tan sólo trece capítulos, pero hay nuevas temporadas, quizás el mismo aire embriagante continúe,pero mientras se van apagando cada una de las luces de los aparadores y no hay nadie cerca, ni un sólo automóvil, ninguna respiración más que la mía. Ya ni siquiera es importante dirigir la mirada hacia el sur o hacia el norte, lo necesario es observar con una pequeña delicadezalos detalles,los pasos perdidos de los transeúntes. Observar y no ser vista.

El estacionamiento se convierte entonces en un espacio vacío y absurdo a la vez y quizás se mofa de cómo las relaciones son tan solo un continuo choque y desgarre de cuerpos en espacios oscuros. Es entonces cuando eres dueña de ese absurdo, aunque sea tan sólo por unos segundos o por una llamarada. Y será quizás que un nuevo clima toca cada uno de mis sentidos, pero me doy cuenta de lo desconectada que estoy de cualquier estacionamiento. Yo sólo camino. Me alejo de esas luces que se encuentran en los cuatro puntos cardinales. Dejo una colilla para mostrarle a la nada mi presencia. Pero esto es mi secreto no debo divulgarlo.

Lástima que no sea una PUTA

2006-10-08T23:08:00.001-07:00

"Es lo que dice una buena mujer , lo que lamentablemente la aleja de ser una buena amante."

Lástima que no sea una buena mujer...

Húmedo

2006-10-06T03:11:00.000-07:00

Húmedo. Dentro de una densa capa de aire, como una nube, desperté. Volteé hacia la derecha y me percaté que mi brazo descansaba suavemente sobre su pecho mientras entrelazábamos nuestras manos en torno de un profundo sueño dulce y ácido a la vez. Seguía dormido, pero una gran gloria me alumbró al darme cuenta que él apretaba mis dedos con una fuerza certera. Me sentí segura y amada por un instante. Su rostro postrado ante Morfeo era más cálido que nunca, observé claramente algunos rasgos de inocencia, su palpitación lenta y serena. Estaba ahí, me complacía verlo tan vulnerable, tan completamente mío. Comenzó a llover. La mañana era tranquila como su rostro, pero junto con las gotas de lluvia, mi cabeza empezó a romperse en mil pedazos, entre imágenes desdeñosas, los recuerdos comenzaron a invadirme. La incertidumbre se apoderó de mi, pero no pude contenerme, dirigí mi brazo hacia una portada olvidada que plasmaba los rostros de cristo. Quizás un cristo briago, como él y yo.No hablemos de crímenes enterrados en las banquetas. Supe que era hora, simplemente agarré mi paraguas y me escabullí.

2006-10-04T13:27:00.000-07:00

yo: y ...¿Ahora qué sigue?
ella: Esperar. Esperar, esperar y esperar.
yo: entonces esperaré.

--
Por lo menos sé que no será una espera pasiva.

Otoño porteño

2006-09-30T02:50:00.000-07:00

Se escucha una balada, es el tiempo que se encuentra entre los labios amargos. Sé que es momento de despertar pero no me importa. Ahora es una noche estrellada, no le concierne que el cielo este nublado y yo siga bailando dentro de este mar, contemplando como en la vida aún existen sorpresas. Esta semana he recibido dos buenas noticias, es bueno observar de una manera activa el transcurso del asfalto.

Y ahora ya no espero las palabras que realmente no dicen nada, no me dicen nada. pudiéndolo decir todo.

Ya viene un otoño porteño, definitivamente, con sus acordes tan desgarrantes en un inicio y un matiz tan tranquilo después de unas líneas, al final todo adquirirá la misma forma. Es necesario este caos.

Invenciones

2006-09-09T00:43:00.000-07:00

Un sentido inexplorado
(tu piel)
entre cangrejos y lagartos caminamos
entre pisadas con sabor a mar
mientras el viento se desgarra por miles de oídos inconscientes.

Y me detengo para oler tu mirada ,
Pronunciar el sinsentido de tus labios
desde un tragaluz que detiene el aliento.

Las paredes desgarras
Con olor a tierra mojada
Y tu aroma apiñonado se desvanece
entre los segundos de un amanecer
Y las luces de una escala invisible.

Nada somos más que la invención del ayer,
el obtuso juego de la memoria
Que se corrompe ante las pisadas en el asfalto.

2006-06-25T22:20:00.000-07:00

Duele el detenerse. Porque observar el reflejo de una imagen postrada en el asfalto es cruel.
El detenerse duele, sin duda, porque el silencio consume hasta la más agil tinta,
derrotando los cristales de algunas fantasías.
Y al detenerse se entra en pánico porque nuestros pies comienzan a sudar.
En verdad duele el detenerse y observarse al cerrar la puerta del everywhere y quedarse solamente ahí... detenido.

Mientras tanto ella juega a construirse entre el espejo y las banquetas.
Supo que era imposible y prefirió mirar el dolor de cada una de sus uñas anaranjadas.
Ella se construye a si misma pero es invisible como el aliento sofocado.

A veces nos confundimos simplemente entre la arena y las noches aletargadas.

2006-06-17T12:12:00.000-07:00

On the road

extraño estar en el camino, pero mientras esperare... it´s all right with me

No entiendes porque no eres yo

2006-06-03T01:41:00.000-07:00

Hoy me encuentro sola entre miles de máscaras (quizás entre una de ellas encuentre la mia) que se fatidian del olor a nicotina pero aún así no pueden dejar de saborear un cigarrillo alcompas de miles de oidos inconscientes. Quiero correr lejos y gritarle a l mundo que hoy desperté con un extraño sabor en mi boca, un sabor metálico que me atraviesa la garganta y se pudre en mi memoria. Y estoy cansada (o cansado que más da) de descifrarte como si fueras un cruel acertijo .Que, a pesar de su sobriedad constante ,sólo consigues que me pierda aún más en este laberinto de verdades, y se rompen los sueños de alguna persona empedernida.

"Tango de la escoria sobreviviendo
con licor y cigarros y rencores
tango para ser msaticado en las covachas.
Cuesta
abajo
rodar
es
más
sencillo"

Rodando me rompo en mil pedazos de emociones ya dispersas,olvidando aquellas notas de un piano y mientras me reflejo en el presente, en medio de este calor que me sofoca y me ahorca. A pesar del sol, los rayos se penetran en mi piel congelando cada poro, cada segundo.

Dies Irae

2006-05-26T01:02:00.000-07:00

y ahi estaba, sentanda, dudando de lo que pasaría en el siguiente instante
me dejé llevar por la mutitud. La melodía parecía haber desaparecido
o por lo menos mis oidos ya no lo percibían de la misma forma.
El viejo cuento que me tregué de niña ya no me sirve en estas noches,
ahora sólo me queda el detenerme en este asfalto.
si es verdad que el pasado adquiere aglún significado y si podremos
cambiar el futuro según a nuestra conveniencia.
Del presente no puedo hablar, no por ahora.
Entre un lapso quebrantado desvanezco, perdida en miles de imágenes
yuxtapuestas por los recuerdos, simplemente los dejo ahí aletargados
y me olvido de la memoria incandescente , tan imprudente
como siempre que se ahogan en este desierto.
Ahora simplemente escucho al coro de de mi cabeza
que se penetra por los cada poro y mi boca seca por la nicotina ,
agotada, se olvida de pronunciar palabra alguna.
Los segundos alaban las miradas del futuro,
de lo incierto y dejan que me pierda en este laberinto azul, onírico
y en un cressendo exalto el esuquema de estos ojos de azufre,
hoy sólo pienso en despertar.

2006-04-28T16:51:00.000-07:00

Y ahora ya no quiero ni mirar

pero qué putas

2006-04-23T15:19:00.000-07:00

no sé por que putas puse este poema puteril de Quevedo

Puto es el hombre que de putas fías
y puto es el que sus gustos apetece,
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto , Y PUTA LA ALEGRÍA
que al rato puteril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía;

más llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado,

si de otras tales putas me pagare;
porque las putas graves son costosas
y las putillas viles, afrentosas.

y pos yo putamente seguiré pasando mi puto domingo al lado de mi puteril guitarra
en medio de este puto calor ....

Desnudo

2006-04-21T21:50:00.000-07:00

Desnudo al alba

se esconde el tiempo

entre la vigilia del pavimento

y el insomnio de las sirenas

0jos de sal

que intentan vengarze

-de los disfraces del sol-

al sueño de los postrados

sonriendo a los pies de la noche

Sal en los labios

y en las espinas de un frágil parpadeo

oculto en los ladridos de tu espalda

donde congelan los grillos a los sordos minutos

Labios al Sol

para las voces de los destierros

hacia la arena de un desierto flagelado

Cómo escribir un poema con papel maché y una guitarra

2006-04-09T21:35:00.000-07:00

Las palabras desproporcionadas de toda imagen redondean tu egocentrismo.
Tus neuronas, algo calcinadas, explotan hasta el más mínimo intento
Mientras en un intrínseco ir y venir de borrachos ancianos, endebles pubertos,
Desgarras como fiel costra aquél sueño pervertido de desnudarte
Entre las histéricas notas y los recovecos de las cadencias.

Serás capaz de destruir la esencia de los políticos y la terquedad de las mujeres.
Irrumpirás el grito intoxicado de la luna cuando las letras se revuelcan en el asfalto
Y la nicotina se penetra en cada cuerda. Puedes ocasionar que la tinta conserve el sabor amargo del café y que en el intento te confundas con los versos garcilescos o en Paz se
Profeticen tus estrofas. Pero ¿qué mas da si en el intento los pentagramas son vomitados y las estrofas masturbadas, si entre telarañas los poetas se olvidan de Barrios y banquetas y los acordes, acorde a la necedad, reflejan las voces negras? tú solo juzga la melodía como
Antipoesía mientras rompes con la armonía de esta mierda de ironía.

2006-04-03T14:09:00.000-07:00

DetrÁs de Aquella CalIenTE luNA llega el aManECeR cAlcinAdO

El Ventanal

2006-03-23T20:32:00.000-08:00

Los muros de cantera apabullan mi imaginación
Yaciste en ese recuerdo
En esa imagen borrada de tu ser
Ahora despierto sola
No me queda ya nada
Más que esa imagen impúdica
Desterrada me quedé
Entre desvanecidas notas
Tu perfil permanece
Ya desvanecido
Ya oculto
Ya mil aureolas
Excitaron
las ilusiones esfumadas
Ya
Ya subsistí entre mil causes
Ya mil
Mis uñas desgarraron tu espalda
En ese alcance supremo
De lo onírico
Donde mis venas revientan
la memoria evaporada
En un trance donde se me impide
alcanzarte
ni siquiera puedo ya tocarte
estoy fuera de mí
Yuxtapuesta a tu recuerdo
a ese trance
Y mis pies ya no responden
Al tibio esparcimiento

Al brinco acelerado.

Como un pequeño vals...

2006-03-23T12:09:00.000-08:00

el sentirse a veces como un cáncer, que se propaga sin límite alguno y cuya única solución es ser extirpado, puede convertirse en un verdadero obstáculo. quizás porque ignoras que parte de ti está corrompida, si es posible extirparse todas esas ideas negativcas o comienzas a crer que ese negativismo ya está dentro de ti se convierte en uno mismo. Por esto a veces se convierte una verdadera necesidad el propagarse en el lugar que se de cabida. En algunos momentos todo surge en frases y se desbarta en ellas mismas. Es una ironía, nos convertimos en bufones que a sabiendas de nuestra propia locura tratamos de representarla y por lo tanto la dequebrajamos. Puede que sea un cáncer o si acasa un temor ( no importa de que clase) pero no creo que eso importe mucho en esots momentos , estoy consciente de mi inconsciencia.
Se que me debo despegar de eso crueles vicios como el de despertar y creerme aún dormida. Pero me encanta solar y disfrutar la vida misma entre esas líneas de morfeo. Sé que no soy un títere se que soy nla marioneta misma de mi propia vida y me gusta serlo.

Ámbar

2006-03-19T16:31:00.000-08:00

ME ENCANTA el olor a tierra mojada, cómo alborota todos tus sentidos y los traspapela a otra dimensión,
me hace sentir en una nueva etapa, de cambios, de frases intuitvas.. se pueden apreciar los colores apgadaos,
aunque más bien relajados.. en otras palbras me hace sentir bien.
Por unos instantes me transporto en un caledoscopio (aunque suene algo candyderesco) para oler todas esas imágenes
y confundirme con la realidad.. a lo mejro ni escribir tiene sentido en esots momentos.. solo puedo respirar el olor a humedad que ya nose mezcla con la melancolía.. se han despedido.
Y ahora sola queda la espera de una lenta noche..

colectivo vips..

2006-03-17T16:19:00.000-08:00

en un nublado día como este... los letrosos, entre ellos el corporativo Rosavenus, nos juntamos a cafesear,
sin olvidar al perro yayo, hijo de la adriana. Como nuestra poesía anda en el aire, la pluma empezó a deslizarse sobre
un mantel que anunciaba las quesadillas tricolor de Pollo y Papa con Chorizo..
El resultado de la unión de frases de cada uno de nosotros fue el siguiente:

Calavera Deforme:
Luces negras incandescentes
y el susurro de tus ojos miel
me llaman sordamente
y sigo inconsciente
porque tú que eres el aliento
espeso no me miras
somos el esquema de asfalto y perversiones
sin ganas de despertar de eso
que sabe a sudor, que con
el tiempo nombramos...
y que se vuelve ácido
como un "miguelito"

... se aceptan gritos, alaridos multiorgásmicos y llantos desesperados por estos versos...

inventémonos

2006-03-15T14:13:00.000-08:00

"No sé a donde voy pero sé con quien voy. No sé donde estoy pero sé que estoy aquí.
NO sé lo que soy pero sé como me siento. No sé lo que valgo pero sé no compararme.
No sé cómo evitar los golpes pero sé como resistirlos. No sé cómo vencer pero sé como escapar.
No sé lo que es el mundo pero sé que es mío. No sé lo que deseo, pero sé que lo que deseo me desea."
*Albina y los hombres-perro*

Los sueños crudos detienen mis palabras. Ahora jugaré a reinventarme, podrás acompañarme si quieres.
Conservemos por mientras nuestras máscaras, yo podré ser ana o helena ... tú ,cualquier director o podrás
ser un Otto entrelazando los segundos. quizás así algún día despertaremos.

--eL café de los amarantos--

2006-03-12T10:21:00.000-08:00

El café es amargo, lo siento como pequeñas espinas deslizándose por mi garganta.Su mirada penetrante me acusa, mis manos se calientan con el tibio humo que despliega la taza. Hace más de dos años que no nos veíamos y a pesar del tiempo transcurrido me siento la misma niña de siempre. Ella moja sus labios, esa rara costumbre que le caracteriza cuando hay un vacío de palabras. Por las vitrinas se puede ver el color ocre del cielo que anuncia a gritos desesperados el anochecer. Los transeúntes parecen aturdidos, como suelen andar por el estrés cotidiano, contrariamente la señora de estratosfera figura que está sentada al lado de nuestra mesa toma los sorbos de una manera tan detenida y a la vez grotesca que parece cámara lenta. Nuestra conversación es de esas en las que por más que se hable realmente no se dice nada, puros recuentos, parece que el tiempo transcurre a manera de retroceso y yo ya no puedo percatar más que del movimiento de los labios de Zusset, aunque no de sus palabras. De pronto, su bolsillo parece restaurar una imagen, es una foto. No podía creerlo ahí estaba él. Llueve intensamente, realmente disfrutaba de estos días que nos son fáciles de presenciar en mi ciudad natal. La terraza estaba como siempre, arremetiéndose contra la cordura, y desfigurada con esos deslaves de pintura, toqué el timbre sin razón alguna. Me abrió la puerta y sólo en su rostro se figuró esa sonrisa apenas dibujada, que más que alegría entonaban un aire de misterio que nunca me fue posible revelar. Al entrar, vemos como destino único la banca del pórtico, ahí nos encontramos protegidos de la lluvia pero a la vez se nos otorga la dulce música del aterrizar de las gotas. Me ofreció un cigarrillo, lo acepté. Siempre me ha gustado observar cómo va creciendo la llama de un fósforo y cómo esta se pule al entrar en contacto con el cigarro. Esa tarde platicamos de todo, desde Debussy hasta Nietzche... realmente disfrutaba sus conversaciones y todo lo que podía aprender de él. De pronto tira la colilla en el cenicero que tenía pequeñas manchas de barro. La mesita central era de mimbre blanco. Sin aviso alguno Yamil se levanta, arremangando su suéter negro y palpa con todos sus sentidos unas flores que se encontraban en la esquina del pequeño jardín. ¿Y esas flores?- le pregunté, detrás de un silencio me contestó -:Yo las sembré las cuido como oro, por eso me revienta la madre que tiren las colillas en la tierra. Desde entonces siempre he procurado no hacerlo, repito he procurado. Una voz a los lejos, nos distrajo de nuestra extraña conversación, era Zusset, quien nos exclamó que la tarde era hermosa y que debíamos aprovecharla en salir. Supe que los celos le reventaban en verdad y parr acrecentarlos le pedí que nos tomara una foto a él y a mí. Y así nos dimos un abrazo, los dos sentados en una banca con el fondo de la pared blanca, mis lentes parecían caerse y un estrepitoso viento movió el pelo hacia mi cara, en ese momento quedamos postergad

os.

Serotonina

2006-03-10T18:46:00.000-08:00

sucede que las líneas del tiempo te llevan a otro lugar, o permaneces en el mismo prado
pero viendo de diferente forma a las mismas personas con quien de alguna razón siempre te topas.
no sé porque mis palabras tienden a transformarse en alguna forma de barrera, un escudo por decirlo asi
pero una mirada no se puede negar, aquí estan mis pupilas dilatadas que no se niegan a escucharte.
Es dificíl tratar de comprenderlo, porque en el intento se mutilan muchos pensamientos
yse niega a veces aceptar esta realidad. Se que hay momentos en que todo se mezcla y piensas ke alguna sustancia
te la está jugando duro, que tus niveles de alegrìa se disparan de pronto y el humor toma un rumbo diferente
.sí.. a veces me gustaría cobrarmelas
aunke de alguna u otra forma hacen que tu vida tome algun sentido en el absurdo. mientras yo me kedarè contemplando,
ríendome con ella o sin ella..

ex tinta

2006-03-07T13:50:00.000-08:00

Dejaré a las palabras inconcientes, sin sentimientos y sin memoria.
Me extinguiré dentro de este desierto de dudas y me dejaré arrastrar como una diletante.
Seé que suena algo imposible pero no me importa, sueño con esos soles arrumbados y quisiera escibir,
pero las letras se encuentran dormidas mientras mis ojos rezagados comienzan a extinguirse
en este día. Observo detrás de estos muros a aquellas alas emancipadas y viajo (pero solo con morfeo)a esa tierra de nadie,
a ese lugar en donde la sombras se esconden.

El cristo Briago

2006-03-06T22:12:00.000-08:00

El cristo briago ha convertido mis más pesados temores en brincos de lujuria.
ha dictado varias sentencias, entre ellas- el trago amargo del licor- un delirio de notas
q ue declaman el sulfuro de las cuerdas de mi imaginario violonchello.
Sólo me alegro de la embriaguez de la multitud que condena a los pecados, los transforma en pequeños instantes de melancolía.
Sus ojos aturdidos se encuentran llenos de gotitas de angustia, contagiando el inconsciente de este arco enmarañado
de traiciones disfrazadas.
Sus hombros percudidos de tanto obrar reflejan una catarata de conciencias,
ellas s e encuentran idiotizadas la mía., que no coincide con esta tierra de asfalto y tiende a desaparecer en cuanto aceleran los motores de la idiotez.
Sus pies enterrados en este tumulto se clavan para indicarmeque entre los bailes
me otroga el título de Pachuco, con el cual saludo -infructuosamente- a su corona de espinas
para brindar por el tequila y su sangre satirizada.

entre muros

2006-03-05T10:36:00.000-08:00

Entre muros Muros, aullidos... el tumulto se hace inevitable. Los gritos despiertan neuronas que nos enloquecen, nos encierran , para finalmente atraparnos. Me rodeo de máscaras que escurren imágenes llenas de detalles absurdos, miles de espadas que detienen a las palabras, ciertos alaridos rompieron con el silencio, irrumpieron mi calma, la sospechosa y gesticuladora tranquilidad. Ahora las luces centellantes me sorprenden a pesar de estar ya acostumbrada a ellas. Mis pensamientos se alborotan y mi entumecido cuerpo no responde ya a nada. Entre sobras de papel enmohecido te encuentras redoblando, retomando cada rasgo ilógico de lo que alguna vez mis ojso consideraron trascendental. Me regalas... ¿Qué me das? ¿ Un juego, un conjunto de notas restregadas en mi nariz en mi concienia? Sólo se que me das un rompecabezas de imaginación saturado de insulso encuentros, cada quien extasiado; mientras , yo, me río de mi ingenuidad tripilicada. Los pasos se extienden ridiculizando cientos de ceños fruncidos , aquí allá , en cualquier rincón. Osucrece , cada vez más tarde pero oscurece, y entre fantasías te resbalas para restregarme esta maraña de realidad. Perversamente te escondes, te ocultas entre cada frase, vienes y vas, socorres a cada letra, flagelándote ante mis ojso angustiados. Ahora, cada vez más cerca, me barcas, me acoges , me sofocas ¡Abrumador TIEMPO! Continuo , con uno que otro sentido extraviado, sin sentir calor, sin frío ya siquiera.

abril-2005

Disimulo

2004-10-17T13:08:00.000-07:00

un retrato llamado SOLEDAD

Disimulo

Contagiada de cierta rabia que circula entre los transeúntes
comparo cada sentido
aromas, cigarros como perfumes.

Exhalo entre fuertes ráfagas
los bochornos que yacen en las mentes
miradas absortas.

Los colores se mezclan para crear
esa armonía difícil de percibir.

Mientras tanto disimulo.

El tráfico continúa miles de oídos inconscientes,
el ensordecimiento es en vano.

Mis pestañas se enfurecen;
en ese instante me golpea la realidad
los segundos se contraen.
Aturdimiento total
me despierta el pavimento, mofándose, enterrándome
con su gélida confesión.

Ahora ya no disimulo, sólo me deslizo.

2004-10-17T12:13:00.000-07:00

star

2004-10-17T12:09:00.000-07:00